Tomas Tranströmer
(1931-2015)
LISBOA
En el barrio de Alfama los tranvías
amarillos cantaban en las subidas.
Existen dos prisiones. Una para los
rateros.
Saludaban a través de los barrotes.
Gritaban. ¡Querían salir en las
fotos!
«Pero aquí», dijo el conductor,
riéndose entre dientes como un desalmado,
«aquí están los políticos». Vi la
fachada, la fachada, la fachada
y allá arriba, en una ventana, un
hombre,
con unos prismáticos ante los ojos, observando
en dirección al mar.
La ropa colgaba en fondo azul. Las
paredes ardían.
Las moscas leían cartas
microscópicas.
Seis años después, le pregunté a una
señora de Lisboa:
¿esto es real o soy yo quien lo ha
soñado?
