Dylan Thomas
(1914-1953)
EXACTAMENTE
COMO LOS PERROS
Permanecimos
en el hueco y ventoso recinto del arco escuchando los ruidos
amortiguados del pueblo, un tren de carga entrando en un desvío, una
sirena en los muelles, los roncos tranvías de las calles lejanas,
alguien que batía hierro, un ladrido de perro, ruidos de ignota
procedencia, un distante crujir de madera, puertas que golpeaban
donde no había casas, una máquina que, en una colina, balaba como
una oveja.
¿Por
qué estaba allí, encorvado, con otro muchacho meditabundo y
conmigo, escuchando nuestra propia respiración y al mar y al viento,
que diseminaban arena bajo el puente, y a ese perro encadenado, y a
esa sirena, y el rodar de los tranvías a una docena de manzanas de
distancia.
Los
tranvías habían enmudecido.
Me
gustaba caminar a medianoche por la ciudad mojada, cuando las calles
estaban desiertas y las ventanas apagadas, solo y vivo sobre las
relucientes vías de los tranvías de High Street, vacía y húmeda
bajo la luna, gigantescamente triste en las húmedas calles junto a
la fantasmagórica capilla de Ebenezer.
Perdí
el comienzo del relato, mientras pensaba en el pánico del hombre de
la playa, corriendo como un futbolista de un lado a otro, entre las
sombras amenazantes, hacia las luces del otro lado de la vía del
tranvía, y recogí la voz de Tom en medio de una frase.
Dylan Thomas,
Retrato del artista cachorro. Ed. Planeta, Barcelona, 1971. Traducción de Juan Ángel Cotta (págs. 106, 108, 110, 111, 112).
